Ce que tu veux

Rishi se réveilla sur sa paillasse et se redressa. La douleur se réveilla avec lui. Pour la maîtriser, il s’étira en prenant de longues respirations. Puis il mit lentement son corps en mouvement, jusqu’à retrouver assez de force pour affronter la journée.

Rishi se rendit ensuite dans la salle commune. L’ivrogne était assis à l’une des tables. Un bénévole arrivé tôt lui avait déjà apporté du porridge et de l’eau. Rishi vérifia le bandage qui couvrait la morsure, puis demanda à l’homme d’ouvrir et de fermer la main. La plaie était propre. L’inflammation ne s’était pas aggravée.

Elisa s’approcha avec un second bol de porridge et le posa devant Rishi. « Bonjour », dit-elle aux deux hommes.

L’ivrogne la remercia d’un signe de tête. Rishi poursuivit son examen.

L’espace d’un instant, il se retrouva dans la ruelle des Chiffonniers.

Il revit les mains du garçon — levées, vides, tremblantes. Il entendit sa propre voix crier : « Cours ! » Puis les pas précipités du garçon sur la pierre mouillée. Une cape couleur rouille traversa son champ de vision. L’acier étincela.

Puis le garçon disparut.

« Rishi ? »

Sa main reposait toujours sur l’avant-bras de l’ivrogne.

« Rishi. »

Il leva les yeux. Elisa l’observait. « Tout va bien ? »

Rishi retira sa main et posa les yeux sur son bol.

« Tout va bien, dit-il. Merci. »

Elisa le regarda encore un instant, puis reprit son travail.

En fin de matinée, Rishi parcourait la Cité basse, son bol à aumônes à la main. Il s’arrêtait auprès de ceux qui lui offraient de quoi manger ou avaient besoin de ses soins.

Un ouvrier était assis sur une marche. Du sang coulait d’une entaille à l’avant-bras. Rishi rinça la plaie et y appuya un linge propre jusqu’à ce que le saignement ralentisse. Il banda ensuite le bras, en veillant à maintenir une pression ferme et régulière.

Au moment de nouer le bandage, il repensa au sourire de Maeril. Puis au surnom entendu sur le pont.

La Sorcière verte.

Rishi reporta son attention sur le bandage qu’il nouait autour du bras de l’ouvrier, laissant le souvenir s’estomper.

« Vous avez des vertiges ? De la fièvre ? » demanda-t-il.

Dans l’après-midi, des combattants se rassemblèrent dans la cour de la Halle des Lanternes. Ils se bandèrent les mains et commencèrent à s’échauffer sous le regard de Rishi.

Rishi s’entraîna avec tous ceux qui se présentèrent à lui : marins, mercenaires, parfois même un soldat du Poing enflammé. Certains venaient travailler leur technique. D’autres venaient se défouler contre lui, mais Rishi savait canaliser leur colère avant qu’elle ne tourne à la cruauté.

Entre deux rounds, il repensa une fois de plus à Maeril. Elle lisait une foule comme il lisait un corps : une épaule qui se raidissait, un enfant qui regardait sa marmite sans oser s’approcher, le passage qui se dégageait devant un uniforme.

Rishi secoua la tête. Devant lui, le combattant suivant s’avançait déjà. Il leva les mains et se remit en garde.

Après la tombée de la nuit, Rishi arpenta Ronçueil et la Cité basse. Il mémorisa les itinéraires, les angles morts, les issues et les endroits où il risquait de perdre pied. Il restait attentif aux querelles qui s’envenimaient, prêt à intervenir avant qu’elles ne tournent à la violence.

Trois jours passèrent ainsi : les matinées à la Halle auprès des blessés, l’entraînement dans l’après-midi, les ruelles après la tombée de la nuit.

Pourtant, pendant les instants de calme, ses pensées revenaient au garçon. Puis à Maeril et à la chaleur sincère de son sourire lorsqu’elle accueillait quelqu’un à son comptoir.

Rishi savait quoi faire d’une contusion.

De cela, non.

Elisa traversa la salle commune, sa cape déjà fermée et un registre serré sous le bras. Trois notes dépassaient d’entre les pages.

« Je dois voir Quill, dit-elle. Nous avons malheureusement provoqué la colère d’un noble. »

Rishi baissa les yeux sur le registre. Sceaux, titres, menaces polies. Ce genre d’affaire lui était étranger, mais si les choses tournaient mal, la Halle des Lanternes en paierait le prix.

« As-tu besoin de mes mains ? » demanda-t-il.

« Non. »

Elisa observa les contusions de Rishi, sa main bandée et la raideur qu’il n’était jamais parvenu à lui cacher. « Pas pour cela. C’est mon champ de bataille. Tu as le tien. »

Rishi inclina la tête.

Elisa serra le registre contre elle et sortit sous la pluie.

Rishi retourna aux réserves pour mettre de l’ordre dans le matériel de soin. Il roula les bandes de lin, aligna les fioles et replaça les pots d’onguent sur leur étagère.

Le faucon de Maeril remua sur le rebord de la fenêtre, puis s’immobilisa. Ses serres agrippaient la pierre tandis qu’il fixait l’intérieur de la Halle.

Rishi interrompit son rangement.

Il s’approcha de la fenêtre et s’arrêta juste hors de portée de l’oiseau. Le faucon pencha la tête vers lui.

Une étroite bande de papier était attachée à l’une de ses pattes.

Rishi tendit lentement la main. Le faucon le suivit des yeux sans s’écarter. Rishi dénoua le lien et détacha la note.

Le message ne comptait que trois brèves lignes :

Le garçon de la ruelle des Chiffonniers a accepté de te rencontrer.

À contrecœur.

Retrouve-nous à ta porte.

— La Sorcière verte

Rishi relut la première ligne.

Le garçon de la ruelle des Chiffonniers.

Il n’avait pas disparu.

Rishi plia la note, appuya le pouce sur chacun des plis, puis la glissa sous sa ceinture.

Le faucon déploya ses ailes couleur de cendre, se laissa tomber du rebord et disparut dans le soir.

Pendant les heures qui suivirent, Rishi s’occupa des blessés et leur apporta de l’eau fraîche.

Chaque fois que la porte s’ouvrait, Rishi levait les yeux.

Il n’attendit pas sur le seuil. Il continua de travailler.

Puis un bénévole franchit la porte en trombe, le souffle court.

« Rishi ! »

Rishi se tourna vers lui.

« Dehors, dit le bénévole. Au coin de la rue. La sorcière. Un garçon avec elle. Deux hommes les ont interceptés. Ils l’empêchent de passer. »

Rishi regarda l’un des blessés, puis le bénévole.

« Reste auprès du blessé », dit-il.

Le bénévole hocha la tête.

Rishi gagna la rue avant que la porte se referme derrière lui.

Maeril se tenait là où la ruelle débouchait sur une rue plus large.

Un demi-pas derrière elle, le garçon de la ruelle des Chiffonniers semblait prêt à fuir, sans avoir encore choisi dans quelle direction.

Deux hommes leur barraient le passage vers la Halle des Lanternes.

Ils ne portaient ni insigne ni couleurs. Ils n’étaient pas du Poing enflammé.

De la Guilde, alors.

Rishi le comprit à leur attitude nonchalante, à l’assurance d’hommes qui n’avaient pas besoin de se présenter.

Les hommes se tournèrent vers lui. Le plus proche écarta la main de sa ceinture. L’autre prit son temps pour se placer de biais, de façon à garder Rishi et Maeril dans son champ de vision.

Rishi reconnut la cicatrice pâle qui courait à l’intérieur de l’avant-bras du premier homme avant de reconnaître son visage. Il avait nettoyé cette plaie à la Halle des Lanternes, rapproché les lèvres de l’entaille, puis posé un bandage.

L’angle de la coupure l’avait troublé ce jour-là. Le coup était remonté de bas en haut : maladroit, défensif. Une rixe de taverne, peut-être. Ou quelqu’un de plus petit qui avait frappé pour se dégager.

Rishi n’avait posé aucune question.

Il l’avait soigné malgré tout.

L’homme le reconnut un battement de cœur plus tard.

Il observa les mains bandées de Rishi, puis releva les yeux vers son visage. Il pinça les lèvres.

Un instant, personne ne bougea.

Le garçon changea d’appui et regarda les deux hommes, puis la porte ouverte de la Halle des Lanternes, avant de baisser les yeux. Il crispa les doigts, puis les relâcha.

L’homme à la cicatrice le remarqua.

« Rook, dit-il. Fini de jouer. »

Rishi connaissait désormais le nom du garçon.

Rook.

Rook serra la mâchoire.

L’homme désigna Maeril du menton, puis Rishi.

« Avec eux, tu vas devenir faible. »

Maeril pinça les lèvres.

L’homme ne quitta pas Rook des yeux.

« Les faibles, on s’en sert. Les faibles, on les use jusqu’au bout. Si tu veux une place, tu viens avec nous. »

Rook regarda d’abord Maeril.

Le long de son flanc, Maeril déplia les doigts, puis les replia.

Elle ne tendit pas la main vers lui. Ni vers les hommes.

Puis Rook regarda Rishi.

Rishi avança d’un pas et s’arrêta, les mains vides, les épaules détendues, les pieds bien ancrés sur les pavés mouillés.

Les hommes le virent faire. Maeril aussi. Rook aussi.

Ses mains vides ne le rendaient pas inoffensif.

Le temps d’un demi-souffle, aucun des deux hommes ne bougea.

Puis l’homme à la cicatrice sourit et fit un pas en avant. Son compagnon le suivit, un sourire aux lèvres tandis qu’il observait les mains vides de Rishi.

L’homme à la cicatrice regarda par-delà Rishi, vers la porte ouverte de la Halle des Lanternes.

« Attention, moine, dit-il. Un endroit comme le tien ne reste ouvert que tant qu’on le tolère. »

Rishi ne répondit pas.

La Halle des Lanternes demeurait ouverte derrière lui.

La menace n’avait rien d’une parole en l’air.

Rishi abaissa légèrement les mains.

Puis il recula d’un pas.

Maeril leva une main, la paume à demi tournée. Deux doigts se replièrent. Ses lèvres commencèrent à former les mots d’un sortilège, et l’air humide entre elle et les hommes se tendit.

Rook ne la regarda pas.

Sans quitter les deux hommes des yeux, il leva une main vers Maeril, la paume ouverte.

« Ne fais pas ça. »

Maeril s’interrompit.

Rook n’avait pas élevé la voix.

Il n’en avait pas besoin.

Rook serra la mâchoire.

« Je pars avec eux. »

Maeril le regarda.

« Vraiment ? »

Rook garda les yeux sur les hommes.

« C’est ce que tu veux ? » demanda-t-elle doucement.

Il ne répondit pas.

Son silence suffit.

Rook baissa la main.

Aucun des deux hommes ne chercha à le saisir. Rishi ne bougea pas. Maeril ne lança pas son sortilège.

Rook s’avança seul sur les pavés mouillés et s’arrêta aux côtés de l’homme à la cicatrice.

Alors seulement, il se retourna. Maeril se tenait là où il l’avait laissée.

« Alors, c’est un adieu ? »

Sa voix était si basse que Rishi faillit ne pas l’entendre.

Rook regarda Maeril, puis Rishi.

« Oui », dit-il.

Les hommes tournèrent les talons. Rook partit avec eux.

Personne ne posa la main sur lui.

Il continua d’avancer.