Une route qui paie

Quand Maeril eut enfin remporté son combat contre son paquetage, le petit déjeuner avait refroidi.

Ils mangèrent en silence tandis que les bols disparaissaient, que les bancs raclaient le sol et qu’un marchand contestait une note près de l’âtre.

Beregost résonnait comme une ville qui cherchait à savoir si la journée rapporterait.

Maeril jeta un regard vers leurs sacs ; son sourire s’amenuisa.

— De l’argent, dit-elle.

Rishi suivit son regard et posa sa tasse.

— Oui.

— Il va nous falloir du travail.

Maeril soupira comme s’il venait de nommer une maladie contagieuse.

— Oui. Du travail payé. Pas « voici un bol de soupe parce que vous avez soigné mon cousin ». Pas « merci, Sorcière Verte, les enfants ont cessé de voler des navets pendant trois heures ». De l’argent.

Rishi fronça les sourcils.

— Je peux toujours proposer mes soins.

— Et tu le feras, parce que tes mains se mettent à aider avant que ta tête ait été consultée. Elle pointa vers lui une croûte de pain. — Mais on ne peut pas tracer notre route avec de la gratitude et des bandages.

— En effet.

— Copier des formules pourrait rapporter, si quelqu’un ici possède quoi que ce soit qui vaille la peine d’être copié et si je peux lui faire confiance pour ne pas me tendre une liste de linge ensorcelée en appelant cela un parchemin.

— Des protections ?

— Pour des boutiques, peut-être. Des portes. Des coffres. Mais cela nous retient ici.

Rishi regarda vers la fenêtre.

— Monter la garde.

— Cela nous retient toujours ici.

— Servir d’escorte.

— Cela rapporte, si le marchand a assez peur pour être honnête.

— Les caravanes, dit Rishi.

Maeril s’immobilisa, la croûte encore levée.

Dehors, des roues de chariot cahotaient sur les pavés.

Beregost lui répondit avant Maeril.

Un charretier cria dans la rue. Les grelots des harnais tintèrent. Une mule brailla avec le désespoir bien particulier d’une créature qui avait rencontré les humains et les avait trouvés décevants.

Maeril abaissa lentement le pain.

— Eh bien, dit-elle. C’était d’une évidence insultante.

— C’est une ville de caravanes.

— Oui, merci, Sage Guerrier Qui Remarque les Gros Chariots.

Il accueillit le titre d’une légère inclination de tête.

Elle s’adossa, réfléchissant malgré elle.

— Une caravane en route vers le sud aurait besoin de gardes. Peut-être d’un guérisseur. De quelqu’un capable de faire regretter aux bandits d’avoir si mal choisi leur moment. D’une magicienne capable de lire le ciel, de réparer de petites idioties magiques et d’avertir les marchands lorsqu’un rocher est sur le point de leur tomber dessus.

— Cela semble utile.

— Cela semble mal payé.

— Nous pouvons demander.

— Nous pouvons demander en position de force.

Rishi tendit la main vers son petit ballot.

Maeril regarda son geste, puis posa les yeux sur lui.

— Déjà ?

— Les chariots pourraient partir bientôt.

Elle se leva, se rassit pour resserrer encore une sangle, puis se releva en hissant le paquetage.

Le temps d’un souffle alarmant, elle parut sur le point de basculer en arrière et de disparaître sous le poids.

Rishi s’avança.

— Je m’en charge.

— Ça va, dit-elle.

Le paquetage bougea.

Il attendit.

Elle soutint son regard.

Le paquetage bougea de nouveau.

— Bon, dit-elle. Tu peux sauver la profession des arcanes de la gravité.

Il prit le plus lourd des ballots arrimés sur le côté et le jeta sur son épaule avant qu’elle puisse changer d’avis.

Ils émergèrent dans le matin de Beregost.

La ville avait troqué les contours adoucis du soir contre l’agitation du jour de marché : des charrettes encombraient les coins de rue, des mules piaffaient, des marchands comptaient leurs caisses et des gardes espéraient que la route resterait sans histoire.

Une voix s’éleva au-dessus de la rue.

— Route du sud ! Dernières vérifications avant le départ !

Maeril réajusta le paquetage sur ses épaules et leva le menton vers la voix.

— Allez, moine, dit-elle. Allons vendre notre inquiétante efficacité.

Rishi saisit son bâton.

Ensemble, ils se dirigèrent vers les chariots.